Вихрь

Как же я люблю вдыхать эту лиственную меланхолию в конце августа, ловить ресницами эти скупые на тепло, но богатые на яркость солнечные лучи, покупать в Икее ванильные свечи, слушать в еле работающих наушниках переборы гитары Бена Ховарда, как я люблю осень и все, что с ней связано, как я люблю говорить об этом всем вам, как я люблю всех вас.

Не знаю, что происходит с моим блогом, и каким образом он превращается в личный дневник, почему мой оранжевый блокнот с идеями для постов пустует, а рубрики уже давно потеряли свое предназначение. Может, потому, что приближается мой третий десяток (ох, как я люблю все драматизировать), и я понимаю, что если что-то там внутри между печенью и селезенкой шепчет тебе, что надо меняться, значит это что-то надо послушать. И я знаю одно. Несмотря на лень, нехватку времени и игру с вдохновением в прятки, я буду писать, я буду появляться в ваших лентах и рассказывать про то, что заставляет меня любить жизнь.

Сегодня мы ели пиццу, выковыривая пепперони, танцевали, как в последний раз, прыгая по лавочкам. Сегодня я счастливая потому, что купила расчудеснейшие осенние ботинки. Они черные, но внутри подошвы есть тоненькая коричневая линия. Это ли не счастье? Завтра я буду выбирать тарелки для нашего пока несуществуюшего дома. Тарелки, наверное, украдут, как бывает в общежитии, но мы купим новые. Послезавтра я с коробкой разноцветных пончиков отправлюсь навстречу ожиданиям, страхам и мечтам, которые ждут меня в моём-не моём Томске. Посмотрите на эту юбку. Рыжая кудрявая девочка назвала ее асфальтовой, она мастер отыскивать красивые слова. А еще она не открывает банку с вареньем, землянику для которого собрали ее родители. Ведь они ее сами собирали, своими руками, для этого особенный день нужен. Особенное утро, солнечное или пасмурное, декабрьское или майское, оно само даст понять, что оно особенное. И лишь тогда банка откроется.

Этот рюкзак мамин, а рубашка папина, а топ раньше был платьем, а юбка асфальтовая. Все на свете дышит историей, мы из нее сплетены, как из ниток, и я так стараюсь свою историю не забыть. Не забыть наши глупые побегушки на пустующем ночном футбольном поле, не забыть, что Катя не ест мед, корицу и болгарский перец, не забыть, что-то, что я уже забыла. Хотя бы то, как я упрекала Таню в том, что она завалила горизонт и на мне не сфокусировалась. А пока она беспорядочно щелкала фотоаппаратом, я кружилась, кружилась, кружилась. Все кружусь в вихре мыслей о том, что я такое, закусывая мысли круассанами с клубничным джемом. Кто этим не грешил?

Пока кружусь в бешеном летнем танце, думаю о желтых листьях, яблочных пирогах, зеленом свитере, запахе новых бумажных книг, поцелуях в затылок и близко-далеком будущем. В голове оно рисуется художником-импрессионистом. Все цветасто, ярко, сказочно и непонятно. Внутренний Моне делает оранжевый мазок толстой кистью. Такого цвета будет мое зимнее пальто, когда мы отправимся с тобой в северную экспедицию к новым вершинам. Ты будешь узнавать секреты кулинарного искусства, а я... искать свое предназначение в разных уголках, дворах и парках, пить капучино с корицей и манговым сиропом.

Люблю всех вас, обещаю вернуть блогу упорядоченность. Но не прежнюю.